La parola è quella cosa che la parola nomina. Unità fondamentale pura e organizzata. Pietra certa e ostinata contro l’umida indifferenza. Senza attenuanti, senza pietà. Ridatemi i miei stracci. Fatti con il sudore dell’arcobaleno. I miei stracci di sogno, di emozioni invisibili. Fatti di precisi disegni, intermittenti presagi di rabbia, di composte e ricomposte azioni. Issarsi sulla montagna del tempo, circondarsi di sorrisi, sventolare disobbedienti. Riprendermi i miei stracci, lo posso davvero… (continua)
